Maullidos

       Entra por la ventana el sonido de una sirena que interrumpe todo con su quejido eléctrico, son las 11 y media de la noche, hasta entonces por fuera sólo se escucha la rutina de la lluvia de mayo sobre los techos de coches, los charcos como universos en expansión dan cuenta de las varias horas que lleva lloviendo. Los gatos están tristes y hambrientos pero su maullido queda silenciado por el concierto de metal y agua de las gotas. Tres paraguas dispersos y anónimos son las únicas notas de color junto con la cruz verde del luminoso de la farmacia que hace las veces de farola y de nave marciana a punto de despegar. El salón está iluminado con delicadeza, una lámpara de escritorio y una de pie al fondo de la sala. No hay cortinas, no hay cuadros colgados en la pared, no hay aroma a casa. Por el ventilador del techo se descuelgan las notas que salen de los altavoces, es Chet Baker y su trompeta siempre a punto de doblarse de melancolía. Una sombra de un hombre está de pie y mira por el hueco que deja la persiana a medio echar, el ruido de la sirena se aleja dejando de nuevo el consuelo del jazz en las orejas, ya más tranquilas vuelven a escuchar los maullidos de Chet y de los gatos y el crepitar húmedo de la lluvia. La sombra proyecta a un hombre que después de estirarse y bostezar vuelve a su escritorio. Sus ojos regresan al texto brevemente abandonado, lee lo que acaba de escribir, demasiado sencillo, piensa. La imagen en primera persona de un hombre psicológicamente abatido no es ni original ni impactante, piensa. El símil de la serpiente y el águila es bueno, sigue pensando y vuelve a escribir mientras arranca lentamente “My Fanny Valentine” en la cadena de música.

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