Se lo llevará el viento del sur al norte,
cada peña afilada dictará su sentencia,
lo zarandearán hasta que sus jirones aparezcan
mientras lo condenan a muerte las veletas.
Detrás, una turba de flores irá
celebrando su muerte en cortejo,
su evaporación por los siglos,
por las calles solitarias de París,
maldito ya su recuerdo y su telar.
Y tu cuello por fin al aire,
tu ternura oreada se iza en su albor,
recién esculpido de nubes y humo, libre,
esperando a que mi amor lo huela en esa libertad.
