Se cruzaron en el aire del puente de San Isidro,
las dos viraban igual que su madre,
dos gaviotas hermanas, por Madrid,
lejos de los azules del Puerto,
volaban de pura tristeza
aunque no lo sabían.
Hablaron de sus cosas,
“mañana me voy, qué hago yo aquí”,
pero no era cierto,
había cambiado el mar
y las redes por Valdemingómez,
“el hambre me echó de sur”, decía.
Hablaron sus cosas,
“no quiero volver, no queda nadie
que no sea el mar,
al menos aquí duermo tranquila”,
pero no decía que no se acostumbraba
al ruido de los coches,
que echaba de menos
el rumor de las olas.
El mar eran todas las cosas que se decían.
Se frotaron el pico al despedirse,
cada una se fue a lo suyo,
a la basura del vertedero,
a pelear con cormoranes y
cigüeñas expatriadas de sus campanarios.
A lo suyo, como cualquiera en la ciudad,
“mañana me voy”.
Planeaban ya con su tristeza alejándose
cuando la mayor de las dos miro al río,
“sólo te pido que llores por mi cuando veas el mar”.
Nostálgica y meláncolica. Quizás por su sencillez la definiría como “maravillosa”.